Crítica de 'Living'

En 1952, Akira Kurosawa y sus guionistas ambientaron Vivir en un Tokio atestado, caótico y con la mugre de su reconstrucción a cuestas. Para este remake, Kazuo Ishiguro y el director Oliver Hermanus (el segundo, siempre al servicio del primero) se llevan la acción al Londres de esa misma época, lo cual pone muchas premisas del original patas arriba: la ciudad en la que transcurre Living está orgullosa de haber ganado una guerra y de conducirse a sí misma con esa regularidad que llena las calles de sombreros y suspiros de agobio dos veces al día. 

Entre esa marea humana, en lugar de a aquel Takashi Shimura con bigotón y chepa de chupatintas, encontramos a un Bill Nighy embalsamado por los protocolos del civil service y tan ignorante como su homólogo japonés de la mala noticia que le espera: el tiempo se acaba, y solo queda la opción de dilucidar qué se ha hecho con él.

Más allá de este cambio, Living no se atreve a replicar algunos de los mejores alardes de Kurosawa, como esa bofetada inicial en forma de radiografía. Y, si algunos de sus intentos de resultar valiosa por sí misma funcionan (el guiño meta de los créditos iniciales, jugando a proponer un drama ‘de los de antes’), otros pueden cargar (¿cuántas veces más podremos oír la Fantasía sobre un tema de Thomas Tallis sin que nos suene quemada?).

Aun así, Ishiguro se gana los galones de guionista estrella y amo del cotarro al condensar la historia e identificar en ella todos los elementos afines a su propio trabajo, como la frustración que late bajo las vidas sujetas al sistema de clases, la posibilidad (o imposibilidad) de crear vínculos entre individuos dispares, el autoengaño o esa pugna imposible para decir lo que uno siente: entre el señor Williams y el señor Stevens de Lo que queda del día no hay demasiada diferencia, más allá de las horas contadas.

Su homenaje es lo bastante respetuoso, y el tema lo bastante universal, como para removernos otra vez el corazón mediante un parque, una canción y un columpio.