Mandy

Panos Cosmatos abre Mandy con más de una declaración de intenciones para dejar claro el ámbito de su segunda película. Hay un proyecto de epitafio (“Si muero, enterradme en las profundidades con un par de altavoces a los pies. Colocadme unos auriculares en la cabeza y rockandrolleadme cuando esté muerto”), una canción de King Crimson (Starless) a todo volumen, un monte cubierto de niebla rojiza y Nicolas Cage talando un árbol.

Así empieza este cantar de gesta moderno, ambientado en unos años 80 de leyenda, un universo encerrado en una crisálida de discos de heavy metal, literatura fantástica e imaginería de fantaterror donde Red (Cage) vive feliz con su pareja Mandy (Andrea Riseborough, vestal), tumbándose bajo las estrellas y hablando de Galactus. “Allí donde estuviera ella, estaba el Edén” decía Adán de Eva, según Mark Twain, y eso es Mandy para Red.

Ese paraíso personal, pulcramente representado, se ve arrasado por una secta satánica apoyada por íncubos moteros cuyo líder afirma que su propio álbum de folk suena mejor que los Carpenters. En efecto, un absoluto supervillano. La irrupción de estos renegados del diablo quiebra la historia secuestrando y asesinando a Mandy.

El romance metalero se transforma en un relato de venganza donde Cage emerge convertido en guerrero cimmerio, mastica y escupe el viaje del héroe de Joseph Campbell sobre un charco de sangre con restos de cocaína y, hacha en ristre, se lanza a la caza de demonios bajo el último score de Jóhann Jóhannsson, tan denso como las imágenes de Cosmatos.

Su matanza no es solo una violenta vendetta, es la aceptación completa del imaginario de la persona amada como manera de recordarla; una inmersión en su mundo tan volcánica como el dolor del duelo ante la pérdida. Es salir del infierno devorando planetas. Lo que Nicolas Cage lleva haciendo toda la vida.