Pasolini

Vale que Pier Paolo Pasolini decretó la muerte del arte narrativo hace ya 40 años, pero hay que seguir intentándolo, sobre todo si uno no es Pasolini y no sabe hacer virguerías con ese exquisito cadáver. Abel Ferrara nos gusta cuando dirige desde las tripas, y también desde la mugre de las cucharas de disolución para jeringuillas. Como admirador de un genio, rendido a su influjo, pierde fuerza, abarca pero no aprieta, se le hacen largas estas últimas 24 horas en la vida del cineasta que mejor separó cuerpo y alma en pantalla (y en la vida). Esperábamos más. Por la talla de PPP y porque tópicas imágenes como las del director de Teorema jugando al fútbol entre jovenzuelos no dan la talla. Aquí sólo descolla Willem Dafoe, vigoroso en su fatalismo a pesar del doblaje al italiano, capaz de transmitir al mismo tiempo descreimiento y obsesión por la muerte.

Más intelectualista que intelectual, el filme destila impostura: el retrato de 1975 no es lo suficientemente caleidoscópico y su elegíaca proyección al presente tampoco acaba de funcionar en lo emotivo. A Ferrara le va más el cuero y el sudor, sólo es fiel a sí mismo en los 20 minutos finales del filme, los mejores, más pegado a la carne, lejos del peso alegórico entre sexo y poder que impone la huella de un cineasta que lanzaba metáforas por doquier, en ese viaje a Ostia con parada en la trattoria y final a la orilla del mar, donde la moral se confundía con la noche romana. Ahí, por fin, Ferrara está a la altura antimoralista de su (nuestro) admirado Pasolini: asesinado, aunque en realidad se le escapa vivo.